第354章 黄瓜架下的蝉鸣（2/2）

林砚笑了，往她手里塞了个冰镇的酸梅汤，瓷碗的凉透过掌心传过来。“都听你的，”他说，“你做的比镇上馆子的还好吃。”

傍晚，夕阳把竹架染成了金红。苏晚摘了满满一篮嫩黄瓜，碧绿色的瓜身上带着绒毛，像群刚从藤上滚下来的绿玉。林砚扛着竹梯来修松动的竹杆，青布裤的裤脚沾了点泥，薄荷绣样在暮光里闪，像片跳动的绿。

“够吃好几顿了，”苏晚把黄瓜放进陶瓮里腌，“给张婶送些，她总说想吃你种的。”

林砚的锤子顿了顿，竹钉敲进杆里的“笃笃”声混着渐起的蛙鸣，像首温柔的晚曲。“再留几根做黄瓜干，”他说，“冬天配粥吃，脆得很。”

苏晚的心跳轻颤了一下，看着他专注的侧脸，暮光在他的睫毛上投下影。她想起海边的潮起潮落，想起山里的花开花谢，忽然觉得这黄瓜架下的日子，就像这慢慢腌着的瓜，带着点咸，藏着点甜，被岁月的滋味慢慢浸着，越久越有嚼头。

夜里，蝉鸣渐渐歇了，只有蛙声在田埂间漫。两人坐在院中的竹榻上，林砚摇着蒲扇，风里带着黄瓜藤的清香，混着金银花的甜，在空气里缠成了团。苏晚靠在他肩上，腕间的银镯随着蒲扇的风轻响，像串流动的铃。

“你看那片云，”她忽然指着天上，朵云飘得慢悠悠的，像块浸了水的棉絮，“像不像铁蛋刚来时的样子？毛茸茸的。”

林砚抬头看了看，蒲扇的动作慢了些。“像，”他说，“就是没它淘气。”忽然从怀里摸出个东西，是个用竹篾编的小蝉，翅膀上贴着层银箔，“给你玩，刚才编的。”

竹蝉的翅在月光里闪着亮，像只停在掌心的星。苏晚捏着竹蝉，凉丝丝的竹混着银的暖，像握着个小小的夏天。她想起他打药勺时的专注，编竹蝉时的耐心，忽然觉得这些带着夏意的物件，都成了日子的注脚，一笔一划，都写满了踏实的暖。

远处的稻田里，传来夜虫的合唱，混着铁匠铺偶尔响起的敲打声，像首未完的夏夜歌谣。苏晚靠在林砚怀里，听着他沉稳的心跳，鼻尖萦绕着他身上的铁屑味，混着黄瓜藤的香，忽然盼着这样的夏天能长些，再长些——长到黄瓜挂满竹架，长到金银花铺满药匾，长到竹蝉的银箔生了锈，还能这样摇着蒲扇，听着蝉鸣醒来，看着彼此眼里的光，像这永不褪色的夏，永远亮得热烈，暖得实在。