第217章 没人写它，它就没了（2/2）

“对对对，就是那个偷吃灯油的！”

错误的信息开始疯狂复制、传播。

地底深处，那个只有核桃大小的黑球剧烈颤抖起来。

它猛地向上冲撞，一道漆黑如墨的虚影短暂浮现在碑面冰层之下——那是一只布满血丝的眼，凸出欲裂，瞳孔中翻涌着远古的暴戾；一张撕裂嘴角的嘴，正要咆哮出真名，却被千万句“偷咸菜”的嘲笑堵住喉咙，那声音嗡嗡作响，像苍蝇扑打玻璃窗；冰层下，那虚影的轮廓边缘正不断剥落细碎的黑屑，簌簌坠落，如同朽木遇火，无声自燃。

可那影像只维持了一瞬，便在一阵哄笑声中碎成齑粉，散作无数细小的黑点，如同被风吹散的煤灰；黑点飘散时，竟带起一阵微弱的灼热气流，拂过碑面，蒸腾起一缕几乎不可见的白烟，带着硫磺与焦糊混合的呛鼻气息。

它想把这些人吓死，可刚一凝聚起一丝阴煞之气，地脉上方传来的却是一个大娘的呵斥：“去去去！黑无名又来偷咸菜了！”紧接着是一盆脏水泼在地上的动静，“哗啦”一声，溅起泥点，一股馊臭的气息仿佛穿透岩层，直冲意识深处——那臭味浓烈、油腻、带着隔夜酱菜坛子掀盖时扑面而来的酸腐气，黏在舌苔上久久不散。

它不再是神，它成了笑话，成了杂耍，成了百姓生活里最微不足道的佐料。

它的尊严被那盆脏水彻底浇灭了。

又是一个无风的清晨。

西山新碑的表面，突然凝结出一层极薄的冰晶。

冰面光洁如镜，清晰地映出了头顶湛蓝得有些刺眼的天空，阳光照在其上，折射出淡淡的虹彩，如同幻梦初醒的余晖；指尖轻触冰面，寒意如针尖刺入，却奇异地不冻手，只留下一层薄薄的水膜，带着青石本体的微涩矿物感。

碑前的游人只觉得今日有些倒春寒，裹紧了衣裳，没人注意到冰面中央，缓缓浮现出一个模糊的轮廓。

那影子既不像人，也不像兽，它扭曲着，像一团还没来得及被画完的墨迹，在晨光中微微颤动，仿佛还残留着一丝不甘的触觉——那颤动传导至冰层，竟使冰面浮起极细的涟漪，涟漪所过之处，冰晶边缘泛起珍珠母贝般的柔光。

它似乎抬头看了一眼那片蓝天，那是它曾经试图染黑、如今却再也触碰不到的高远；仰望时，一缕稀薄的风掠过其虚影，带起类似枯叶摩擦的窸窣声，干涩、空洞，毫无生气。

随后，那团影子放弃了所有的挣扎。

它开始像阳光下的雪糕一样融化。

黑色的气息不再向外扩散，而是向内塌陷，顺着石碑那看不见的纹理，一点点渗了进去，发出几乎不可闻的“滋滋”声，像是热铁贴上冰雪；那声音细微却绵长，如同蚕食桑叶，又似烛芯将尽时最后一声轻爆。

没有惊天动地的爆炸，甚至没有发出一丝声响，就像一滴水融入了大海，彻底失去了自我。

地脉深处，最后一丝异样的波动归于虚无。

赢了。

小满感到一种前所未有的轻盈。

那是卸下千斤重担后的虚脱感，仿佛骨骼都化作了空气；肺腑间却充盈着一种清冽的、带着松针与晨露气息的凉意，每一次呼吸都像第一次真正吸进人间的空气。

她最后一次扫视着这张笼罩全城的记忆大网——无数个金色的光点在闪烁，那不是神力，那是活生生的人，是卖菜的吆喝，是打铁的火花，是书院里的朗朗书声；吆喝声里有白菜帮子的清脆水响，打铁声中迸溅的火星带着灼热的硫磺焦香，书声则如溪流击石，清越而温润，字字敲在耳膜上，带着竹简微糙的触感。

不需要她了。

她没有留下只言片语，也没有试图回归那具早已化为尘土的肉身。

那缕维系了十年的残识，在这一刻悄然松开了紧抓着地脉的手。

她散了。

意识化作一阵微不可察的晨风。

风掠过城东，当年那七个盲童如今已长成了健壮的青年，正围坐在一起打磨玉器，耳边鬓发被轻轻撩起——玉屑纷飞，带着微凉的脂粉感，拂过皮肤时如细雪轻吻；风穿过深巷，那个十岁的孩子正趴在窗棂上哭闹着不想上学，被风吹得打了个激灵，吸了吸鼻涕；风最后卷过西山，掠过那个正在刻碑的手艺人粗糙的指尖——指腹老茧厚实，砂石摩擦声沙沙作响，刻刀刮过青石，迸出几点微烫的火星，一闪即灭，余味是铁与石粉混合的微腥。

当夜，京城无人做梦，那是十年来睡得最沉的一觉。

第二天清晨，早起遛鸟的老人路过西山碑下，忽然咦了一声。

就在那光秃秃的石碑底部，坚硬的冻土裂开了一道细缝。

一株极细嫩的小草破土而出，它看似柔弱，叶脉中却隐隐流淌着一丝极淡的金色，在晨光下随风轻摆；草尖悬着一滴露珠，澄澈如泪，映出整个微缩的天空，露珠坠落时，砸在冻土上“嗒”地一声轻响，清脆得如同心跳重启。

它不像在生长，倒像是一支刚刚提起的笔，正对着这漫长的人间岁月，准备写下点什么。