第231章 把名字烂在肚子里（2/2）

没有噬骨巫，没有救世主，没有那场几乎颠覆帝国的惊天阴谋。

只有一个擅长戏法、满嘴胡话的江湖骗子。

许墨捏着书页的指尖，开始微微颤抖——纸页随之簌簌轻颤，墨字在眼前微微晃动；一股热流猛地冲上眼眶，酸涩得让他想笑——眼尾刺痒，鼻腔发紧，喉结上下滚动，却发不出一点声音。

他赢了。

他们，赢了。

裴元这个书呆子，用最正统、最权威的方式，为那段历史盖上了最后一捧土。

这几行轻飘飘的文字，比任何道门符咒、佛家真言都更有力量。

它彻底饿死了那些以“恐惧”和“信仰”为食的古老存在。

从此，祝九鸦这个名字，将和无数街头卖艺的杂耍人一样，被淹没在浩瀚的史料尘埃里，再也翻不起一丝波澜。

打烊后，大雪封路，街上空无一人——雪落无声，只余下天地间一种沉甸甸的寂静，连自己的心跳都变得格外清晰。

许墨没有回家，而是独自提着一壶最劣质的烧刀子，深一脚浅一脚地走向城外的乱葬岗——酒壶磕在腿侧，发出闷闷的“咚、咚”声；寒风像刀子一样刮在脸上，雪沫子钻进衣领，冰得人一激灵，皮肤瞬间绷紧起栗；脚下积雪厚实，每一步都陷至脚踝，拔出时发出“噗嗤”的湿滞声响，靴底沾满冰渣，行走时簌簌掉落。

这里是她最初觉醒的地方，也是她死前，最喜欢待着远眺京城灯火的地方。

这里没有墓，她也不能有墓。

凛冽的寒风像刀子一样刮在脸上，雪沫子钻进衣领，冰得人一激灵。

许墨走到一处微微隆起的土坡前，拧开酒壶，将那浑浊辛辣的酒液尽数倒在雪地上——酒液泼洒的“哗啦”声刺耳而短暂，迅速融开一小片雪，露出底下黝黑冻土，又很快被新的落雪覆盖，只余下一点微弱的、转瞬即逝的酒气，在冷冽中挣扎着散尽。

他对着空无一人的荒野，呼出的白气在风中瞬间消散——气息灼热，却连一缕白痕都未能留住。

“他们给你修了史，”他轻声开口，声音被风吹得断断续续，像被撕碎的纸片，“说你是个骗子。”

“其实你才是最大的骗子。你说过，你要用自己的骨头，为这人间献上最后的祭礼。可你偏偏留了一块，给我。”

“你说这世上，总得有个人记得你不是骗子。”

“……我记着呢。”

风雪越来越大，像扯絮的棉花，兜头盖脸地砸下来，很快就将地上的酒痕和脚印彻底掩埋——雪粒砸在棉袍上“簌簌”作响，肩头积雪越堆越厚，压得布料微微下陷。

许墨没有再停留，转身离去。

他的背影在漫天风雪中显得有些佝偻，但每一步都踩得很稳——靴子踏进雪里，发出沉实的“咯吱”声，节奏均匀，不疾不徐。

他下意识地摸了摸胸口。

在那层层叠叠的棉衣之下，紧贴着心口的位置，挂着一枚用指骨打磨成的戒指——触手温润，带着他身体的温度，内圈还残留着极细微的、螺旋状的刻痕，那是打磨时留下的唯一人工印记；这是这世间，关于“她”的，唯一的真物。

——取自她左手小指，那截最细、最韧、最不肯弯折的骨。

他会把这个秘密，连同那段波澜壮阔的岁月，一起带进棺材，烂在肚子里。

这是对他她，最好的祭奠。

风雪愈发猛烈，天地间只剩下一片茫茫的白，连方向都难以分辨——风声由低吼渐成尖啸，雪片在空中狂舞，视野被压缩成不足三尺的混沌灰白。

许墨裹紧了衣领，埋头在没过脚踝的积雪中艰难前行——粗布领口摩擦着脖颈，带来一阵细微的刺痒；每一次抬腿，肌肉都在寒冷中绷紧、酸胀。

就在他即将走上那条回城的必经古道时，脚步却猛地一顿。

风雪深处，那条熟悉的古道旁，似乎多了个什么东西。

一个……静静立在雪中的、黑色的轮廓。

——他忽然想起，三年前那个暴雨夜，她也是这样站在古道边，黑袍被风掀得猎猎作响，像一面不肯降下的旗。

那轮廓太静，静得不像活物；又太熟，熟得像刻进骨头里的旧梦。