第240章 铜钱压骨，风雪封喉（1/2）

许墨数到第七响时，皇城方向已亮起一线惨白的天光——**像冻僵的鱼肚皮被生生撕开一道口子，泛着青灰底子上浮着层蜡质似的冷光**。

雪停了，但风更硬。

刮在脸上不像刀子，像钝锯，拉得人皮肉生疼——**那风里裹着细碎冰晶，钻进耳道时发出细微的“嘶嘶”声，像毒蛇在耳蜗里吐信；颧骨被刮过的地方，皮肤绷紧发烫，又瞬间结起一层薄薄的盐霜**。

祝九鸦站在靖夜司那扇早就烂了一半的大门前，脚下的雪被踩得脏污不堪，混着泥浆和不知谁吐的浓痰——**踩上去“噗嗤”一声闷响，鞋底陷进半寸，黏稠的泥浆裹着碎冰碴子，顺着靴帮往上爬，凉意顺着小腿筋脉一路刺进膝盖**。

她没嫌脏，反而蹲下身，指尖在那七具并排挺尸的胸口上一一滑过——**指腹擦过冻僵的脖颈，触到皮肉下凸起的喉结与僵硬的锁骨；再往下，是棉袍下硬邦邦的肋骨轮廓，像七把斜插在雪地里的旧匕首**。

七枚铜钱。

每一枚都被磨得锃亮，那是被人攥在手心里盘了不知多少年才有的包浆——**铜面映着天光，竟照不出人脸，只有一团晃动的、扭曲的灰影，边缘泛着幽微的暗红，仿佛铜胎里渗着未干的血**。

边缘锋利，能割喉——**她拇指腹轻轻蹭过钱缘，一丝锐痛刺来，沁出米粒大的血珠，咸腥气混着铁锈味，在唇齿间悄然漫开**。

她捏起其中一枚，凑到眼前。铜钱背面刻着个歪歪扭扭的“九”字。

这字丑得出奇，笔画又不连贯，像个刚学写字的顽童用炭条在墙上胡乱涂鸦的——**凹痕深处积着黑垢，指甲抠进去，带出一点微苦的土腥气，像舔了一口陈年墙灰**。

那是她五岁时在流民营里干的事。

那时候为了抢一口馊掉的泔水，她给跟在她屁股后面的几个鼻涕虫定了规矩：见字如见姐，抢到了分我一半。

没想到这帮傻子，记了一辈子。

祝九鸦眼皮都没眨一下，反手掏出一只黑沉沉的骨匣。

匣子不大，非金非木，是用某种大型猛兽的头盖骨磨出来的——**匣身冰凉刺骨，贴着掌心时能感到细微的骨孔纹理，像摸着一块浸透寒潭百年的枯颅，隐隐透出一股陈年骨粉的干燥腥气**。

“咔哒。”

铜钱落入匣底，发出一声脆响——**那声音短促、干涩，像枯枝折断，又似牙关咬碎一颗冻硬的杏仁，在死寂里撞出三道回音，最后一下沉进匣底，闷得人心口一坠**。

里面已经躺着三十七枚一模一样的铜钱。

有的带着火烧的黑斑，有的沾着洗不掉的血沁，还有的甚至被嚼出了齿痕。

每一枚，都是一条命。加上这七个，四十四。

“你认得他们？”

身后传来脚步声，踩雪声很沉，那是官靴特有的动静——**靴底碾碎薄冰的“咔嚓”声清晰可辨，每一步都拖着半寸滞涩，像钝刀割开冻肉；雪沫溅起时，带着一股铁器久置阴室的微锈味**。

容玄站在三步开外，一身玄色飞鱼服被风吹得猎猎作响。

他没戴帽子，眉眼间压着层没睡醒的戾气，那双常年握刀的手此刻正按在绣春刀的刀柄上，指节泛白——**皮革刀鞘被体温烘出淡淡暖意，可那股热气刚浮上来，就被风撕成游丝，散在空气里，只余下金属吞口处一星寒光，冷得人眼角发酸**。

祝九鸦没回头，只是慢条斯理地合上骨匣，把它塞进袖口的暗袋里——**匣子入袋时，袖中布料摩擦发出“沙啦”一声轻响，像蛇尾扫过枯叶；暗袋内衬粗粝的麻布刮过手腕内侧，激起一片细小的战栗**。

“算是债主。”她站起身，拍了拍膝盖上的雪泥，随手将那枚还没捂热的铜钱向后一抛。

铜钱划出一道抛物线，精准地落进容玄摊开的掌心里——**铜面贴上他掌纹的刹那，竟微微“滋”地一声轻鸣，蒸腾起一缕几不可察的白气，带着腐烂桂花的甜腻香气，那香甜底下，却翻涌着陈年棺木受潮发霉的微酸**。

“数到四十九，这席就开全了。”祝九鸦的声音很轻，被风一吹就散，“现在还差十二个。要么是十二个阴命童子，要么是十二个像他们这种脑子里只有执念的疯子。”

容玄捏着铜钱的手指猛地收紧——**指腹压住钱缘，铜面深陷进皮肉，一丝温热的血线从他虎口蜿蜒而下，滴在雪地上，绽开一朵暗红小花，随即被风卷走，只留下铁锈与雪水混合的微腥**。

靖夜司地库里压箱底的那几本密档，他倒背如流。

前朝禁术“九子献骨阵”，起手式就是四十九枚沾了死人气的“买路钱”。

这玩意儿不是用来买路的，是用来给地底下的东西当路标的。

“你早知道？”容玄的声音冷了八度。

“我要是早知道，这七个傻子现在还在城南要饭，而不是躺在这儿给你添堵。”祝九鸦扯了扯嘴角，笑意却没达眼底，“走了。这地儿晦气，全是那种自我感动的酸臭味。”

她没等容玄回应，转身没入巷口的阴影里。

回程的路上太静了。

往日这个点，街边的茶摊早就支棱起来了，说书先生那把破折扇拍得震天响，讲的无非是些才子佳人或者狐妖报恩的烂俗段子。

今天，连声狗叫都没有——**连风都像是被冻住了，掠过屋檐时只发出极低的“呜——”声，像垂死之人喉管里卡着的最后一口气；脚下青砖缝里钻出的野草尖上，凝着细小的冰珠，碰一下就“啪”地碎裂，凉意直钻指甲缝**。

祝九鸦脚步一顿，身形一折，拐进了一条仅容一人通过的窄巷。

巷子尽头，听雨斋那扇昨晚刚被踹坏的大门虚掩着，门轴发出令人牙酸的“吱呀”声——**那声音又长又涩，像朽木在缓慢断裂，中间还夹着金属铰链干涸摩擦的“嘎…嘎…”声，每一下都刮得耳膜发紧**。

屋里没点灯，只有个火盆明明灭灭。

许墨正蹲在火盆边上，手里捏着张烧了一半的宣纸。

火苗舔过纸页，卷起黑灰色的边，最后那点墨迹在高温下扭曲变形，隐约能辨认出“巫不在骨，在人”八个大字——**火舌跃动时，噼啪爆开细小火星，溅在手背上，灼出针尖大的烫点；纸灰飘落，带着焦糊与松烟墨混杂的苦香，吸进鼻腔，舌尖泛起一阵微涩的灰味**。

“烧完了？”祝九鸦靠在门框上，双手抱胸。

许墨吓得手一抖，差点把自个儿袖子给点着。

他抬起头，那张平时总挂着三分假笑的脸上，此刻全是苦涩。

“祖宗，您走路没声的啊？”他拍了拍手上的灰，“烧完了。假的。”

“真的呢？”

“昨儿半夜让人顺走了。”许墨指了指头顶那个漏风的大洞，“那人穿得跟个黑乌鸦似的，手里也不拿灯，就指尖冒着一簇青火。那火邪门得很，看着不热，但我摆在架子上的那盆文竹，隔着三尺远瞬间就黄了叶子。”

祝九鸦眸光陡然一凝。

青焰，冷而不灼，死气缠绕。

那是皇室秘传的“幽冥引”。

只有皇室血脉里极少数觉醒了“守陵人”体质的怪胎，才能点燃这种来自地脉深处的阴火。

“皇室的人……”祝九鸦低声咀嚼着这几个字，眼里闪过一丝狠戾，“看来那帮老不死的，比我想的还要急。”

“他们急着投胎，你也别拦着。”许墨从怀里掏出个皱巴巴的油纸包，里面是两个还带着余温的肉包子——**油纸微潮，透出底下温热的肉香，混着面皮发酵的微酸与葱末呛人的辛气；他撕开一角，白气裹着脂香扑到祝九鸦鼻下，可那热气刚触到她冻得发麻的嘴唇，便倏地散了，只余下舌尖一瞬的、虚假的暖意**。

祝九鸦没接，转身就走。

“去哪？”

“城西义庄。”