第239章 纸魂夜话（2/2）

机械造纸机摆在作坊东头，罩着防尘布，此刻那布簌簌抖动起来。纸槽的水面开始沸腾，不是热的沸腾，而是冷的、刺骨的沸腾。纸墙向机械方向倾斜，历代匠人的影子伸出透明的手，指向那台钢铁机器。

陈四喜浑身颤抖。他想起了自己按下机械开关的第一天，纸槽被抽干时发出的呜咽声；想起卖掉祖传纸药配方时，梦中听见的捣料声；想起最后一次手工捞纸，自己因为关节疼痛草草了事，那刀纸后来全成了次品……

“我对不住！”他伏地磕头，额头撞在青石上砰砰响，“可时代变了！手工纸没人要了！一斤才卖八毛钱！”

水面骤然平静。

纸墙缓缓降落，叠成整齐的一摞。那张“丈二匹”飘到他面前，轻轻覆在他手上。触感冰凉柔滑，像初生婴儿的皮肤。纸上的字变了：

“非求永存，但求善终。”

陈四喜泪如雨下。他挣扎着爬起来，走到纸槽边，最后一次将双手浸入水中。冰凉刺骨，却让他想起七岁那年，父亲第一次握着他的手教他试帘的感觉。

他抓起最近的一张竹帘——正是祖父用了三十年的那面，边缘已磨出包浆。按照记忆中的节奏，躬身、入水、晃动、提起。动作生疏了，手腕发抖，可当湿纸从帘上揭下的瞬间，那种熟悉的、微微的吸附感传来时，他嚎啕大哭。

历代匠人的影子开始淡去。他们围着陈四喜，做着各自最后一道工序：有的掀纸，有的焙纸，有的检纸。作坊里响起各种声音：纸刷拂过焙面墙的沙沙声，裁纸刀的滑动声，甚至还有早已失传的、检验纸张时的弹指声。

当陈四喜将揭下的第十二张纸叠好时，天边泛起了鱼肚白。

纸槽的水不知何时已退去，一滴不剩，槽底干净得像从未湿过。竹帘整齐地挂在梁下，纹丝不动。只有空气中还残留着一丝檀皮香，和那叠湿漉漉的、刚好十二张的宣纸——每一张都均匀透光，帘纹清晰如弦，是上好的“净皮宣”。

陈四喜抱起那叠纸，纸页在他怀中微微发热，像有生命在呼吸。

晨光初现时，他将纸小心晾在竹架上，然后锁上了作坊大门。钥匙在手里攥得发烫，最终没有交给博物馆——他改主意了。

三个月后，陈家纸坊重新开张。规模只有原来的十分之一，只做定制手工纸。订单来自全国各地，甚至有海外博物馆。陈四喜收了三个徒弟，第一课不是捞纸，而是深夜带他们站在纸槽边，讲那个霜降夜的故事。

“纸魂不是鬼。”他总这样说，粗糙的手抚过重新注满清水的纸槽，“是咱们匠人留在每道工序里的心血。机器可以造纸，但造不出这个。”

他至今保留着那十二张“鬼魂纸”，供在祖父牌位旁。每逢节气更替，纸面会微微湿润，像是那些跨越时空的手，还在看不见的地方，继续着永恒的水与帘之舞。

而坊间开始流传：若在霜降夜路过陈家纸坊，能听见三十六张竹帘同时入水的声音，还能闻到，那穿越百年的檀皮香。