第139章 长街卧骨（2/2）

“那走吧。”

渡神父转过身，那件洗得发白、沾染了泥点与煤灰的蓝色祭袍在风雪中猎猎作响。他只是挺直了脊背，迈步走向那扇通往“另一个世界”

的大门。那背影在漫天飞雪的映衬下显得格外单薄，却像是一根钉在冻土里的楔子，透着一股近乎悲壮的倔强。

“我去叫乐奈。”椎名立希吸了吸通红的鼻子，转身冲进教堂。不一会儿，她便拉着那个一脸还没睡醒、嘴里机械地嚼着最后一根pocky的猫系少女跑了出来。

少女们跟了上去。

教堂大门缓缓开启，发出沉重的呻吟。

门外，那些全副武装的自卫队士兵和眼神阴鸷的便衣警察，如同两排黑色的雕塑。他们看着这支由神父带领、成分复杂的奇怪队伍——有修女、有穿着名校制服的学生、有背着乐器的少女——并没有阻拦。他们只是默默地向两侧退开，让出一条通道。那防毒面具后的眼神中，既有对这些拥有“特权”之人的忌惮，也藏着一丝难以察觉的、对这片即将被死亡吞没的土地的麻木与回避。

尽管在走出教会大门前，mygo!!!!!的几人和海玲已经做好了最坏的心理准备，极力在脑海中勾勒封锁线外的惨状。但当她们真正踏足这片被世界遗忘的冻土时，现实的残酷依然像一记裹挟着冰渣的重锤，狠狠砸碎了她们所有的心理防线。

所谓人间炼狱，不过如此。

曾经喧闹的黑市摊位早已不见踪影，取而代之的是一片死寂的灰白。

街道两旁，密密麻麻地挤满了用废弃纸板、塑料布、生锈铁皮甚至是广告牌搭建起来的简易窝棚。它们像是一块块丑陋的癞疮，附着在这座城市的肌肤上，在狂风中摇摇欲坠，发出令人牙酸的摩擦声。

路边的积雪并非纯白，而是呈现出一种肮脏的灰黑色。几具僵硬的躯体被随意地堆在一起，上面只盖着一层薄薄的新雪，露出一截青紫色的手脚，或是半张灰败的脸。有的尸体甚至还维持着生前蜷缩取暖的姿势，双手抱在胸前，仿佛只是太累了，睡着了。

几只瘦骨嶙峋的野狗在周围徘徊，它们的皮毛脱落，露出红色的疮口，眼中闪烁着饥饿的绿光。它们贪婪地嗅着空气中的味道，却因为畏惧那几具尸体上残留的最后一点人类气息，而迟迟不敢上前，只能发出低沉的呜咽。

空气中不再是清冷的雪味，而是弥漫着一股令人作呕的、复杂的混合气味——那是排泄物发酵的臭味、腐烂垃圾的酸味、燃烧废旧轮胎的焦油味，以及掩盖在这一切之下的，某种甜腻而沉重的腥味。

那是死亡的味道。这种味道在极低的温度下变得粘稠而凝滞，像一只无形的手，死死扼住每个人的喉咙，往鼻腔里钻。

“呕……”

长崎素世再也忍不住，她猛地弯下腰，捂住嘴干呕起来。

胃里早已空空如也，吐出来的只有酸水，但那股生理性的排斥感却像潮水般淹没了她。她那双总是保养得宜、弹奏着贝斯的手，此刻正死死抓着昂贵风衣的领口，指节因为用力而泛白。

眼泪不受控制地从眼角溢出。她不敢相信，仅仅是一墙之隔，仅仅是几公里外，竟然就是生与死的界限。那些她在历史书里读到的、在新闻里看到的关于“第三世界”的悲惨画面，此刻就活生生地展现在她眼前，甚至比新闻更加赤裸、更加绝望。这真的是东京吗？是那个她生活了十几年的、光鲜亮丽的东京吗？

千早爱音原本想要像往常一样，用几句俏皮话来缓解气氛，比如“这环境也太硬核了吧”、“这是什么废土生存游戏吗”。但此刻，那些话全都堵在喉咙里，变成了沉重的铅块，压得她喘不过气。

她看到不远处的一个窝棚口，一个衣衫褴褛的母亲正呆滞地坐着，怀里抱着一个不再啼哭的婴儿。那位母亲机械地解开单薄的衣襟，试图用自己干瘪的乳房去喂养孩子，但那孩子已经一动不动了。

爱音感觉自己的心脏被一只手狠狠攥紧了。她引以为傲的“读空气”能力在这里毫无用处，因为这里的空气里只有绝望。眼泪无声地滑落，瞬间就被寒风吹冷，挂在脸颊上。

“这……这就是……东京吗？”她的声音颤抖着，带着难以置信的破碎感，仿佛在质问这个世界，又仿佛在质问自己。

高松灯没有说话。她只是紧紧抱着怀里的急救箱，指甲几乎嵌进箱体的蒙皮里。那是她能为这些人做的最后一件事，也是她此刻唯一的支柱。

她的目光扫过那些蜷缩在角落里、眼神空洞如枯井的人们。他们有的在瑟瑟发抖，有的已经停止了动作。心中涌起一股巨大的、几乎要将她压垮的悲伤。她想为他们写诗，想把这种痛楚记录下来，想为他们呐喊。但此刻，任何文字在死亡面前都显得如此苍白无力，任何语言都像是多余的装饰。

渡神父走在最前面。他显然已经看过了这副场景，但每一次目睹，依然让他的心在滴血。他的步伐沉重，每一步都在雪地上留下深深的脚印。

他停在一个即将被积雪压塌的窝棚前，毫不犹豫地跪在雪地里，弯下腰，用那双经过病痛粗糙的大手，握住了一个老人冰冷如铁的手。

“乡亲们，兄弟姊妹们！”

神父深吸一口气，用混合着日语、英语和蹩脚的中文大声喊道。他的声音沙哑，却用尽了全身的力气，试图穿透这漫天的风雪，“粥啊，很快就熬好了！大家听我说，都坐起来！能站的站起来！千万别再躺着了！再躺着……就真的起不来了！”

他的声音在寒风中回荡，带着近乎哀求的急切。

“等大家都喝完了粥啊，我们一起到军营里面去！那里有暖气，有热水！那里有活路！大家有能力的互相帮忙扶一下，都起来……都起来啊！求求你们了！”

然而，回应他的只有呼啸的风声，和偶尔传来的几声微弱的呻吟。

渡神父抹了一把眼角。

许多人连抬起眼皮的力气都没有了。他们的眼神麻木而浑浊，仿佛已经接受了这就是终点。

饿死，冻死，就是这么十天半个月的事情。

素世以前在历史书上读到过大饥荒，她总是奇怪为什么世界上有些地方能够饿死那么多人，为什么大家不去反抗，不去逃荒，为什么会像待宰的羔羊一样安静，明明村口就几杆枪，明明产的粮食自己够吃。但现在，站在这片死寂的土地上，看着那些连呼吸都变得奢侈的人们，她突然有些明白了。

比起死亡，人们很多时候更害怕反抗。

当几杆枪变成了武装到牙齿的装甲车和直升机，当生存的空间被压缩到只剩下这一隅之地，当寒冷和饥饿一点点抽走了体温和尊严，反抗就成了一种奢侈的妄想。

他们不是不想冲，是不敢冲，更是冲不动了。生命力在严寒中流逝，剩下的只有等待死亡降临的平静。

世界仿佛在这一刻静止了。只有雪花还在无情地飘落，试图掩埋这世间的一切苦难。

就在这令人窒息的、仿佛连灵魂都要被冻结的死寂中。

在响町那如迷宫般错综复杂的深处，一条被冻土和垃圾堆填满的巷道里。

老田村紧紧裹着那件从死人身上扒下来的、散发着霉味的粗呢大衣，手里死死攥着半个已经冻得硬如石块的红豆面包。那是他今天的战利品，也是他明天的希望。

他佝偻着身子，像一只警惕的老鼠，在这个所谓的“大少女乐队时代”的阴影里穿行。寒风像无数把钝刀子，割着他皲裂的脸颊，往他单薄的衣领里灌。

“还得再走一段……回到那个变电箱后面……那里有风挡着，那里还有昨天捡来的半瓶烧酒……”老田村在心里默念着，试图用这点微薄的念想来驱动已经快要失去知觉的双腿。

他不敢停下，也不敢抬头看远处那些高楼大厦上闪烁的霓虹灯——那里在播放着当红少女乐队的最新单曲，那是属于上面的世界，属于那些穿着光鲜亮丽打歌服、拿着昂贵乐器的孩子们的世界。

而这里，只有雪，只有无穷无尽的灰白。

走着走着，他感觉脚下的路变得有些软绵绵的，像踩在棉花上。视线里的雪花不再是冰冷的白色颗粒，而是变成了漫天飞舞的樱花瓣，或者是舞台上喷洒出的彩带。

老田村觉得自己的身体在发热，一种久违的、奇异的温暖从胃部升起，扩散到四肢百骸。

“是春天到了吗？还是我也终于要那个……‘出道’了？”他迷迷糊糊地想着，嘴角扯出一个难看的笑容。

他想起了年轻时，他也曾背着吉他，站在涩谷的街头，对着来往的人群嘶吼着梦想。那时的他也相信，只要有吉他，就能改变世界。

可现在，吉他早就卖了换酒，梦想变成了这半个冻硬的面包。

他想起了隔壁窝棚的阿婆，前天还在念叨着要去教会领粥，昨天就被自卫队的运尸车拉走了，像扔一袋垃圾一样。

他想起了那些和他一起在工地搬砖的伙伴，有的为了给女儿买一把入门级的贝斯，没日没夜地干活，最后累死在脚手架上；有的为了在这个城市活下去，去做了“志愿者”，然后再也没有回来。

“我们这样的人，就像琴弦上的灰尘，手指一弹，就飞了，甚至不用弹，风一吹就散了……”

咚。

老田村的双膝一软，重重地跪在了雪地里。那半个红豆面包滚落出去，沾满了污泥。

他下意识地伸手去抓，手指却僵硬得像枯树枝，怎么也合不拢。

这一刻，他感觉喉咙里像是塞了一团浸透了冰水的棉花，堵得他喘不过气来。肺部像拉风箱一样发出“呼哧、呼哧”的破败声响。

视线开始模糊，周围那些原本熟悉的窝棚、垃圾堆，都在扭曲变形，变成了无数张嘲笑他的脸孔。

“我就要死了吗？在这个该死的冬天，在这个充满了歌声却没人听得见我哭泣的城市里……”

就在这意识即将坠入永恒黑暗的边缘，在这万籁俱寂、只有死亡在窃笑的绝望时刻。

一阵极其微弱，却又异常清晰的旋律。

突兀地，毫无征兆地，钻进了他的耳朵。

那好像........不是电子合成的偶像歌曲。

也不是livehouse里震耳欲聋的失真音效。

那是人的嗓音。

是一个女孩，在用她并不完美、甚至带着一丝颤抖的嗓音，在清唱。

“amazing grace... how sweet the sound...”

老田村那已经有些涣散的瞳孔，艰难地聚焦了一点。

在漫天风雪的尽头，在那个简陋的窝棚前，站着一个瘦小的身影。

是那个经常来送热水的小姑娘，那个叫曾经拾荒的，名叫高松灯的孩子。

她站在雪地里，没有麦克风，没有聚光灯，身上穿着那件并不合身的、显得有些滑稽的旧军大衣。她闭着眼睛，双手交握在胸前，像是捧着一颗易碎的心脏，又像是在向这残酷的苍天祈求着什么。

她张开嘴，白色的哈气随着歌声溢出，消散在寒风中。

“that saved a wretch like me...”

起初，声音很小，像是风中随时会熄灭的烛火，像是被积雪压弯的枯草发出的最后一声叹息。

但这声音里没有技巧，没有那些花哨的转音和修饰，只有最纯粹的、几乎要溢出来的悲悯。那是对这片土地上所有苦难的共鸣，是对像老田村这样卑微生命的抚慰。

歌声在寒风中飘荡，它不像那些流行金曲一样高高在上，而是贴着地面，穿过了窝棚漏风的缝隙，落在了那些冰冷、脏污的脸庞上，渗进了那些已经冻结的血管里。

渐渐地，另一个声音加入了进来。

千早爱音用力擦了一把脸上混合着鼻涕和眼泪的污渍，吸了吸冻得通红的鼻子。她虽然还在抽泣，声音带着浓重的鼻音，甚至有些走调，但她努力地张开嘴，用她那在卡拉ok里练就的原本只为了讨好别人的嗓音，坚定地跟上了灯的旋律。

“i once was lost, but now am found...”

那是迷途者的合唱，是被遗弃之人的共鸣。

接着是“笃、笃、笃”的有节奏的敲击声。

椎名立希从口袋里掏出了鼓棒，她找不到鼓，便蹲下身，轻轻敲击着路边那一截生锈的铁栏杆。

是心跳，是这片死寂之地重新复苏的脉搏。

清脆的金属撞击声，在风雪中为这首无伴奏的合唱打上了稳健的节拍。她的眼神专注而狂热，仿佛她面前不是一截废铁，而是武道馆的舞台，仿佛她正在为这世界上最伟大的乐章伴奏。

八幡海玲站在最后，她没有开口，只是低沉地哼唱着贝斯线。那浑厚的低音像是一双温暖的大手，又像是大地深处的震动，稳稳地托住了那些飘忽的旋律，让它们有了根基，不再被风吹散。

就连要乐奈，平时只关心抹茶和香烟的猫系少女，此刻也停下了咀嚼。她歪着头，看着灯，看着爱音，那双异色的眸子里倒映着风雪中的微光。然后，她轻轻地、断断续续地哼出了几个音符，像是野猫在回应同伴的呼唤，又像是本能地在寻找着和声的缝隙。

“was blind, but now i see...”

音乐，在这个地狱般的角落里，在这个被上帝和财阀都遗忘的废墟上，奇迹般地构建起了一座临时的、无形的避难所。

它挡住了风雪，挡住了恐惧，挡住了那令人窒息的死亡严寒。

老田村原本已经停止知觉的手指，微微颤抖了一下。

他感觉那股虚假的温暖褪去了，取而代之的，是真实随着歌声频率震动的热流，从耳膜传导进心脏。

他费力地抬起头，那双浑浊得像蒙了一层灰的眼珠，缓缓转向了歌声传来的方向。

不仅仅是他。

周围那些原本麻木、僵硬，仿佛已经变成尸体的人们，眼皮都开始颤动。

一个被冻僵在母亲怀里的孩子，原本已经发紫的小脸动了动，发出了一声微弱却清晰的啼哭。

那个一直握着神父手、已经快要咽气的老人，干枯如柴的手指微微用力，回握住了神父的手掌。

在那歌声中，他们仿佛看到了一丝久违的光亮。

那不是霓虹灯的虚假繁荣，不是从高楼大厦漏下来的残羹冷炙。

那是比太阳更温暖，比火焰更炽热的，名为“活着”的希望。

风还在吹……老田村一边流着泪，一边努力地伸出手，抓住了那个沾满泥土的红豆面包，重新塞进怀里。

他听见了自己的心跳。

他听见自己在问：

“这就是……我们的歌吗？”

.......

响町外围一处隐秘的安全屋。

“好的，高松同志，感谢你的帮助。”

华国驻日大使馆的王参赞放下手中的加密电话，转过身，神情肃穆地看着面前这个身穿沾满油污工装、一脸胡渣的男人。

此时的丰川清告（高松晃），眼神清明锐利，哪里还有半点痴傻的样子。

“这是我应该做的。”清告的声音低沉平静。

王参赞点了点头，眼中闪过一丝敬意。他整理了一下衣领，郑重地伸出手：“有了这些，我们在接下来的谈判桌上，就掌握了更多的主动权。”

两只手紧紧握在一起。

“保重。”王参赞低声说道。

“保重。”

丰川清告点了点头，随即后退一步，身形一晃。

下一秒，他便如鬼魅般消失在安全屋的阴影中，只留下空气中淡淡的机油味，和窗外越来越大的风雪声。

王参赞深吸一口气，转身走向停在门口的黑色红旗轿车。

“去首相官邸。”他对司机说道。